Diario de Praga. (El agua del Moldava)

He despertado con el cielo cubierto. No me importa, simplemente lo añado al haber de esta ciudad. Le sienta bien cierta atmósfera turbia.

Debajo del puente de Carlos hay una pequeña parada de paquebotes que recorren el Moldava. Subo en uno, que si Dios quiere, no se hundirá en las próximas horas. En la cubierta; tabaco, aire, frío y agua en vieja mesa de madera con un te caliente. No hay razón ni sentimiento, tan solo serenidad junto al graznido de las aves… es el agua del Moldava. Al anochecer la serenidad tintará oscura.

Son las 9 de la noche y estoy sentado en un banco del barrio de Mala Strana contemplando una iglesia barroca entre el silencio de las almas ausentes. Los praguenses no disfrutan del barroco, para ellos es el símbolo de la pérdida.

Cientos de años han pasado desde que Roma impuso la contrarreforma. A pesar de este tiempo y del paso del comunismo y otros avatares; el dolor sigue grabado en el subconsciente de Praga. El barroco es el triunfo de Roma y en cierto modo puedo comprender a los checos… Hay cierta “maldad” en él, en su exagerada ornamentación, en su pan de oro; pero es aquí, en esta hermosa ciudad, donde el barroco es de un negro que hiere el alma… Praga esconde llagas tras su bella fachada.

Antes conseguí, no sin arduos esfuerzos, alcanzar el castillo. No lo entiendo, pero no conseguía llegar nunca. Según Kafka representa lo inalcanzable… por lo visto me transmuté en el agrimensor K.

El castillo es una ciudad dentro de la ciudad. Una ciudadela que gobierna al resto de la ciudad, la observa desde su atalaya sin murallas… pero algo hay que la separa del resto. No sabría definirlo…el “Hrad” es misterio. Una edificación gótica del s.XI imponente, bellísima… pero distante, altiva con el resto de la ciudad. El castillo se divisa desde cualquier rincón de la villa, pero su espíritu se aleja de ella. Praga esconde secretos si quieres buscarlos.

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